død – Digtsamleren

Vi er ikke stærke – Digt af Mette Honoré

Mette Honoré — Sat, 13 May 2017 09:14:27 +0000

Vi er ikke stærke, når døden kommer.
Ingen er.
Vi er bittesmå, magtesløse fragmenter
i en uendelig collage.
Vi er ikke modige, når døden venter.
Uendeligt misforstået, meningsløst.
Hvilken skaber har vi?
Hvilken overmagt krydser klinger med
det skabte?
Vi er ikke stærke, når lyset forsvinder.
Heldigvis!
Vi forstår ingenting.
Heldigvis!
Vi er bankende organismer,
som bare ved,
at de intet ved.
Tilværelsens ulidelige lethed,
forsvinder,
forbinder,
os igen –
og igen.
Mette Honoré

Livets Åbne Hånd – Digt af Nanna Lundgaard Arbøl

Nanna Lundgaard Arbøl — Wed, 08 Feb 2017 16:11:29 +0000

Jeg er en splittet sjæl
med hang til rødvin, kaffe
og digte om smerte og frihed
imens jeg prøver
at gemme mig i mørket
For mine følelser er ofte grelle
men røde som en ungpige-
-mund
der søger bekræftigelse
de mest mærkelige steder
Når det bløder
Når det drypper
på den uoverstigelige mur
der er min fremtid
Den jeg ikke kan se
for bar træer
der svajer voldsomt i vinden
der er mine tankespind
en tidlig mandagmorgen

Jeg leder efter noget
jeg ikke ved, hvad er
Noget, der dufter
af Svantes lykkelige dag
og røde tulipaner
Noget, der ligner hjerteformede
skyer og erotiske beskeder
på de duggede spejle
Men jeg vil samtidig ikke
risikere at finde alt
dét, jeg ikke kan få
for fortiden puster mig i øret
som en spøgelseshistorie
jeg bliver ved og ved og
ved med at fortælle mig selv
Som en ridse på en LP
En blist på tungen
Såret, der klør midt om natten
Jeg vil ikke være bange

Jeg vil ikke dø endnu
Jeg kan ikke omslutte mig
af vin og druer
som en anden ægyptisk gud
Men jeg vil bare ikke lide
mere virkelighedsnød
Jeg vil ikke fortsat være
en katastrofe
og
jeg vil ikke være streng
men
Jeg vil have alle landsindsamlingerne i min lomme
Som en slags arveforskud
Som et plaster på såret
Men børnene græder og
bølgerne bruser udover det hele
Tager mine grimme følelser
med sig i døden
når de hæver sig
Som maveskindet over mine ribben
Så æd mig
for fanden
Eller lad mig spise
af livets åbne hånd
imens jeg dypper
mit hår i druernes saft
og venter på
at nogen kommer mig til undsætning
For jeg kan ikke holde ud
at være splittet mere
Jeg vil kysses ud
af min dvaletilstand
Kald mig Snehvide, Tornerose eller bare idiot
Og plant mig så i din have
som en forglemmigej
med mutante træk
og søndagskaffeabstinenser

Jeg vil ikke dø

Tag mig med – Digt af Nanna Lundgaard Arbøl

Nanna Lundgaard Arbøl — Fri, 13 Jan 2017 19:46:35 +0000

Jeg er fanget
i et bur af mine
egne ribben
Et gammelt hulrum
jeg ikke kan finde
en måde at komme ud af
Så tag mit slidte hjerte og tag
min brugte sjæl
Tag mig ud på den anden
side af poesibøger og rødvinsånde
Tag mig helt derud
hvor du befrier min vejrtrækning
og slår mig itu
Så jeg igen kan dulme bagved
ribben og åndedrag
og det blod, der løber
fra det åbne sår
der er det transplanterede organ
jeg prøver at integrere
i det kaos fagfolk kalder
kroppen
Mit forliste museum
Bysten over alle byster
Mit navn på en guldplatte
Forglemmigejerne
findes ikke her
Jeg transformeres langsomt
til et eksalterende organ uden
et sted at bo

Jeg ved snart ikke
hvad jeg skal
tro når mit legeme går i opløsning
som valmuer i vejkanten
Jeg ved snart ikke
hvad jeg skal
gøre når den ekser
som rustne fjedrer i regnvejr
Jeg ved snart ikke
hvor jeg skal gå
hen når jeg ikke kan gå mere
Den lille pige med svovlstikker og ømme tæer
Den lille pige med det store hjerte
der banker sig selv i stykker
Den lille pige, der er for lille
til følelserne, der gemmer sig
i buret af marv og knirkelyde
Så tag mig
og spred mig ud over markerne imens
jeg dør som snefnug i solskin
Tag mig med
væk som mørket i natten
der bliver ved og ved og
ved med at være den insisterende
kraft i mine ord
når jeg råber på dig
Be’r dig tage mig helt derud
hvor vi ikke kan bunde og jorden
først er giftig
når vi har fundet et helle

Tag mit hjerte og tag min sjæl
Hiv mig
ned i dybet
Over på den anden side
hvor solen er så rød
at jeg kan male valmuerne som grafitti
eller flette kranse
vi kan bruge som dekoration
på vores gravstene
Så vi har noget pænt at kigge på
når vi kommer igen

Alt dét min mor ikke har fortalt mig – Digt af Nanna Lundgaard Arbøl

Nanna Lundgaard Arbøl — Wed, 31 Aug 2016 08:26:54 +0000

Velkommen i de voksnes rækker, siger de
Men hvornår går man rundt og tænker på
pensionsopsparing og afrimning af fryser?
Hvem sørger for at gemme boner og bestille det blå sygesikringskort?
Og hvorfor bør man spare op til en regnvejrsdag
når man bor i Danmark?
Jeg er voksen
i træning
En nybegynder over 20
der bruger alt for mange penge
på kaffe og kjoler
og genbrugsguld jeg ikke har plads til
Jeg lider af højdeskræk
når det drejer sig om
at have fødselsdag og mine dage
med idolplakater er talte
fordi det ikke længere er ok
at få røde kinder
når hende med guitaren siger mit navn
Der er så mange ting
min mor ikke har fortalt mig
når jeg står i lort til armhulerne
fordi jeg igen handlede
før jeg tænkte
og skylder alt for mange penge
på love-kontoen
Jeg er et pragteksemplar
på nytænkning
ude af boksen
med en vis portion selvironi
og tålmodighed der rimer på godmodighed
Jeg er lige til den lukkede
træningslejr
hvor de laver krydser i insektstik
og erobrer illusioner med drømmefangere
En rookie
der gerne vil være med på moden
uden at tabe ansigt eller få rynker
Og så har jeg problemer
med min mor
fordi jeg griner og græder
og samler på sanseindtryk
når jeg burde samle på pantflasker
der vil hjælpe mine chancer for at betale husleje
og mindske selvsamme chancer for at blive kriminel
eller ende på spanden

Men min mor er også god
fordi hun holder mig vågen i mørket
så jeg kan se mine monstre
Fordi hun holder kæft og aer mig over håret
når jeg får ar på sjælen
og igen giver op
Fordi hun henter papvinen på en onsdag
Min mor er god
når hun vælger at tie stille
om alt det hun gik igennem
da hun var 17 og bly
Da hun skreg i smerte og fødte en freak med hofteskred og udslæt
Da hun fortalte
at hjertesorg gør lidt ondt
og selv lod mig mærke
at det er muligt at dø så grufuldt
og så genopstå

Der er så meget
jeg ikke aner en skid om
Så mange ting
jeg føler
er gået
direkte forbi mig
fordi jeg havde travlt
med at pille løgene ud af min mad
og afvise rødvin pga lugten
Havde min mor bare banket mig noget mere
oven i hovedet
var jeg ikke et omvandrende bevis
på aha-oplevelser gone wild
og eftertænksomme suk
Var jeg blevet alkoholiker for længst
og havde ejet et slot af konkylier
Havde hun spændt lidt mere ben
for mine tåbelige besættelser
havde jeg ikke været i besiddelse
af meditationskugler eller tømt Fona for dvd’er da jeg var 16
Men til mit forsvar
ville jeg være millionær
hvis man gør mine Jennifer Aniston film og stearinlysstumper op i penge
Hvis man refunderer alle mine årskort
jeg alligevel ikke benytter
Hvis jeg aldrig havde smidt alle mine møbler ud
for derefter at tage lån i banken til nye
Jeg er nok udenfor
pædagogisk rækkevidde
når min mor ryster på hovedet
og beder mig ringe og bestille tid hos tandlægen
fordi jeg er skrækslagen
for de dyre domme
han vil forlange
og jeg derfor vil græde
hele vejen ned til flaskeautomaten

Men af alt det lort
min mor ikke har fortalt mig
vælger jeg at se igennem fingre med
de allervigtigste ting
som terrorfrygt og juleaften på eget budget
Realiteten om at fredagsslik på et tidspunkt må holde op og tarvelige forsikringsselskaber
Som farvekombinationerne gul og orange og blomstertryk
Som hvordan man fylder en mørbrad
og hvordan bryllupper går ind og gør alting meget større
Og døden
Den død
hun aldrig snakker om
Den død
der ligger lige under kærlighed
som tvivlen
der giver mig et forskud
på de tanker jeg vil tænke
når hun en dag ikke er her mere
For jeg vil gerne være en god datter
Bare en gang imellem

Så jeg tager alt dét min mor ikke har fortalt mig
med mig i graven
når jeg har fundet ud af
hvad det er
Og så vil jeg takke hende
for hendes tavshedspligt
og tillid til
at jeg trods alt godt kunne finde ud af noget
stort

I Try – Digt Af Christine Houston

Christine — Thu, 14 Apr 2016 11:21:51 +0000

I try not to think about the bones
sticking out of your skin
How you could not walk
Without my support

I try to think about the ways
you would step on my shadow
So I could run away
of what was our game

I try not to think of how
You looked at me
So deeply confused
or with accusation

I try to think of the happiness
in your eyes
when I came home
to keep you company

I try not to think of the grey
that infested your skin
to settle the statement
of a lesser heartbeat

I try to think of the sun
that made you brown
both out of happiness
of the warmth around us

I try not think of the last words
you said to me
before you lost your mind
I try not to think of the emptiness
you left behind

I try to think of the way
you used to live
before you died

Forkert – digt af Nanna Lundgaard Arbøl

Nanna Lundgaard Arbøl — Sat, 12 Mar 2016 18:17:39 +0000

Jeg er født
i et forkert årti
Et forkert sted
Bragt til verden
af forkerte hænder
som sidenhen daterede
min første inhalering
af hvad de andre kalder
the freaking circle of life

Jeg er ikke klædt på
til dyre vaner eller store drømme
For kært barn
har mange navne
hvor jeg bare har ét
som runger
i den forkerte tid
Et andet sted
Der hvor natten
er nattergalens
og ikke fulde teenageres

Jeg bader mig
i kulørte farver og gamle gloser
I kaffe-og rødvinsånde
imens jeg maler
hele min fortid
som den ville have set ud
med trompetbukser og blomster
i håret
på tøjet
og solen
i mine nøgne øjne
på mit bølgende hår
omkranset af syrener og mælkebøtter
Siddende
Rygende
Spillende
På græs

Jeg forvisser mig om
mine rødders løgne
Mine længslers sørgekvæder
Imens jeg smider tøjet
Stripper
til duften fra din pibe
og dine sommermodne meloner
Som et ritual
en nødvendighed
En uundgåelig happening
Fordi du har mig
så fuldstændigt
under dine negle
under din hud
Som en livsbekræftende bakterie
En dans
vi kender trippene til

Jeg er forkert
når jeg ser mine rynker i panden
Når de viser mig
alt dét
jeg ikke har prøvet
Alt det
jeg aldrig fik sagt
Alle mine tanker
jeg har skubbet væk
for ikke at fremstå dårligere end andre
Jeg er forkert
når jeg sukker
efter mine fortabte dage
og dagdrømmer mig
til menneskelig fondue
under åben himmel
uden sovepose
Med dig

Jeg er her
slet ikke
mere
Jeg er helt forkert
når jeg tænker disse tanker
Vulgært
som dengang du slikkede mig
rundt om navlen
og kaldte mig skat

Angst – digt af Kristina Munch

KristinaM — Thu, 04 Feb 2016 13:03:22 +0000

Jeg vil lægge mig ned
Putte mig under dynen
Gemme mig væk
Jeg er træt
Jeg er bange
Bange for min krop
Bange for min hjerne
Bange for mit hjerte
Bange for min ånde
Fysisk
Psykisk
Jeg er svimmel
Skal jeg dø nu?

Bange for mig selv
Bange for andre
Bange for mine kære
Bange for ikke at kunne være der
når jeg skal være der

Bange for at være bange
Bange for andre skal se mig bange
Bange for at gøre dem bange
Bange for skammen
over at være bange
Bange for trætheden
og trætheden over at være bange
Ked af at være bange
og flyde i frygtflodens tårer

Jeg er bange
Bange
Bange
Bange

Jeg putter mig under dynen
Gemmer mig væk
i skærsilden mellem liv og død
Bange for at leve
Bange for at dø

Stockholmsyndrom – Digt af Nanna Lundgaard Arbøl

Nanna Lundgaard Arbøl — Sat, 19 Sep 2015 11:47:32 +0000

Det er en slags apati
der dækker dit hjerte
når du forsvinder
ind mellem kvinder og mænd
Du tager piller
for din allergi
der er store menneskemængder
eller bare mennesker
imens du pakker din krop ind
i syndige lapper af silke

Du er som efterårsblade
og tequila shots
Ikke til at komme udenom
og derfor skriver jeg digte på din hud
når du lader som om, du sover

Vi er en skumring
når vi ser forelskede ud
og det kunne meget hurtigt blive til en grav
omringet af påskeliljer og gøgeliljer
kongeliljer og bjørneklør
Men du er dejlig
og så fandens flyvsk
Jeg kan ikke lade være med at blive fanget
fængslet i dine fodspor og smil
dine orgasmer og økologiske juice
og jeg har med vilje givet op

Du er en kamp
jeg ikke behøver at vinde
Jeg er en god taber
Jeg er vinden, der puster dit efterår i gang
Jeg er et udmærket billede
på Stockholmsyndromet
og du nynner titelmelodien
til min undergang
imens du planlægger vores næste korrupte scoop
vores næste udflugt
og jeg glæder mig
til at få varmet mine hænder
og kysset mine ører igen

Tælleteknik – Digt af Nanna Lundgaard Arbøl

Nanna Lundgaard Arbøl — Thu, 12 Feb 2015 14:08:08 +0000

Jeg vågnede op en dag og lignede en der havde grædt
og det havde jeg sikkert også
fordi nætterne er så ufattelig lange og tunge og kolde og fulde af tanker
og rumlen i maven over om jeg nogensinde bliver glad igen
for hvordan måles glæden
når man ligner en vandrotte, en pandabjørn og en gadehund på samme tid
en der har festet og grædt og sunget og tvunget
sig selv til at oppe sig og gribe dagen
og tælle den skide glæde
i mængder af gode kopper kaffe
omgange i karrusellen
både af clementiner
blade på margueritter
repeat-afspilninger af mine yndlingssange
og antal af gange jeg får andre folk til at smile
men ligeså mange gange jeg tæller glæden i de gode tude-afsnit af min favoritserie for tiden
ligeså mange gange springer mit hjerte et slag over
i benægtelse over nogensinde at komme videre
derud hvor jeg kan elske igen
hvine og fnise igen
blive rød i kinderne når jeg ser flotte ben og kysser stedet bag øret igen
ja endda stole på at tungens ord stemmer overens med samvittighedens
når vi står ude foran 7/11 og deler en donut
inden jeg inviterer dig med hjem
så jeg kan forsvinde i dine øjne og blonde hår
og måske endda holde forår i februar
når du fletter en krans af blomsterne fra mine vaser
og jeg begynder at tælle glæden i at trække vejret
og alle de gange jeg griner
og tænker
og får lyst til sex
og håber på at jeg må holde dit hår næste gang du har tømmermænd
og skulle jeg dø ung
fordi jeg måske lider af OCD’ens tælleteknik
så ville jeg trods alt dø en glædesfyldt død.